En attendant la nuit, deux arbres s'aiment en rêvant les étoiles.

Un chien aboie au ciel brumeux.

Une araignée écrit sa toile.

Un corbeau s'envole.

Dans le grand silence d'un hiver très proche.

La voce del silenzio. Andrea Bocelli.

Francesco© Photo. Texte.

Comme des abeilles d'or, les mots d'un poète, bourdonnent dans le silence secret de sa maison rouge.

Comme des papillons exotiques, les mains d'un artiste, dansent dans la clarté de sa maison blanche.

Un arbre noir, entre le rouge et le blanc. 

Le miel des abeilles, nourrit les frénésies de l'artiste.

Les couleurs des papillons, colorent les vers du poète.

Dream alone. Simon & Garfunkel.

Francesco© Photo. Texte.

 Jeudi 11 décembre. 9 heures.

Enveloppé dans la lumière odoriférante du bleu, du rouge, du vert, du jaune, du blanc, et du noir, je respire les odeurs de la peinture. Le café, marmonne dans la cafetière sur le feu.

Voix d'écoliers qui chamaillent dans la rue. Une ballade de Bruce Springsteen à la Radio.

Mes pensées s'envolent.

Un enfant, perché sur un tabouret, regarde, ensorcelé, un peintre, ami de son père, qui étale ses couleurs chaudes et magiques, sur une image sacrée, dans la chapelle d'un cimetière chrétien à Tunis.

La lumière est éblouissante.

Le silence étourdissant.

Rien que le bruit imperceptible du pinceau.

Rien que l'odeur de la peinture et d'un printemps éblouissant de Tunis.

Les mêmes odeurs, que je respire ce matin. Dans mon atelier.

Frankie feel in love. Bruce Springsteen.

Francesco© Photo. Texte.

Mon ami Goran est né à Belgrade, en Serbie.

Poète. Musicien de rue. Bourlingueur. Sa religion est la liberté.

Il était là lundi. Juste au coin de la rue tout près de mon atelier.

Son sourire, libre et lumineux.

Les notes de son accordéon, joyeuses et colorées comme une danse gitane.

L'air froide. Les passants distraits. Sa musique chaude. Son amitié précieuse.

"…Salut Goran!…" "…Hello Francesco!…"

Plus tard, comme à chaque rencontre, devant à un verre de rouge, dans un bistrot,

Goran nous raconte ses histoires.

Histoires de musiques et de musiciens. Histoires de poètes et de gitans.

Histoires de guerre, de fêtes, d'amours, de mariages et d'enterrement.

Mon ami Goran.

"...Mon accordéon Francesco, son coeur bat si fort…  jusqu'à me griser…" 

Hora. Bebe Serban. 

Francesco© Photo. Texte.

Sept heures trente d'un jour de décembre. La lumière dans la cuisine s'est à peine allumée.

Richard. Ses cheveux blancs décoiffés, un grand pull bleu sur une chaude chemise de flanelle, ses pantalons de velours beiges, à côtes, ses vieilles pantoufles.

Deux petites bûches, commencent à crépiter gaiement dans le poêle en faïence blanche. La cafetière, gargouille  sur le feu, et répand le bon arôme du premier café.

Sur la nappe blanche, un bol jaune, un bol bleu. Les biscuits de Anna, sa confiture de fraises, des tranches de pain sur une assiette blanche. Un broc de lait chaud.

Anna, son peignoir bordeaux, sur une chemise de nuit blanche, rejoint Richard.

"..Bonjour Richard, t'as bien dormi?… "…Oui, et toi?…"

L'air est tiède dans la cuisine, le petit déjeuner est prêt, Anna, prépare le café au lait dans les bols.

Richard, ouvre les volets de la grande fenêtre. La lueur du jour, dévoile à ses yeux, la première neige sur le grand paysage de leur bonheur tranquille.

"...Regarde Anna, l'hiver est arrivé…"      

Hommage à ma mère et à mon père. 

Inverno Fabrizio De André.

Francesco© Photo. Texte.