Masque "Butumbo" (cérémonies d'initiation) Zaire  fin XIXe 

Dans une petite chambre à la tapisserie italenne rouge,  

au rez-de-chaussée de la grande maison de mon grand père à Carthage

Le petit masque "Butumbo" du Zaire

L'air doux d'un printemps qui annonçait l'été inondait le jardin

Odeurs de citronniers, de menthe et de violettes

Les chats paressaient à l'ombre du palmier.

Mon frère en avait peur, ma mère en était amoureuse, mon père le retenait précieux

Mon regard en était ensorcelé.

J'imaginais le le long voyage de mains en mains, de vie en vie pour arriver enfin dans ce coin rouge.

Le petit masque Butumbo du Zaire.

La tire-boulette dans la poche, le petit sac de billes.

La pagaille des moineaux sur le grand eucalyptus.

La voix de ma mère qui nous appelait. Le couscous du dimanche était prêt.

Mon père l'avait accroché sur le mur blanc de son bureau entre ses livres et ses rêves.

Mon frère l'avait décoré d'une grande moustache de laurier 

C'était le vent d'Afrique que mon grand père portait dans ses poches au retour de ses voyages.

Le petit masque Butumbo du Zaire.

La vie s'écoulait, l'enfance se liquéfiait dans le bleu de la Méditerranée

Les premières amours, les tourbillons politiques et sociaux

Le retour forcé sur "le grand bateau blanc" à nos racines assoupies en Italie 

Mon grand père nous avait laissé. Son grand sommeil sur une colline ensoleillée.

Toute notre vie dans des bagages tout le long d'un pays merveilleux mais inconnu.

À la recherche d'une nouvelle vie. Dans mon sac à dos, enveloppé dans du papier

Le petit masque Butumbo du Zaire.

Les soucis de mes parents, les enthousiasmes le la jeunesse, la brûlante envie de vivre

Palerme, Naples, Rome,  Gènes, jusqu'au nord.

"La maladie" de l'art, les souffrances et les joies.

La fierté de mon père, sa force, sa détermination. Les sacrifices de ma mère.

Son couscous du dimanche quand même.

Dans la grande maison de mon père, blottie dans les collines du nord, sur un mur de la salle à manger.

Le petit masque Butumbo du Zaire.

Je me perds parfois, encore ensorcelé, dans ses yeux profonds et mystérieux, dans son éblouissante magie

Précieux pour moi, comme une tête de Modigliani, une sculpture de Brancusi, un tableau cubiste de Picasso.

Le petit masque Butumbo du Zaire. 

Melodia africana III Ludovico Einaudi 

Edited by Francesco Pagni. Texte, Photo.

Video Youtube.

 Foudre de silence et d'immobilité

Je me surprends soudain sur un fil tendu entre le temps et l'espace

Un essaim de mots nomades plane dans le rien

d'un mirage psychédélique 

Rêves et couleurs ondoient légers comme des oiseaux dans un écho  

Je me perds dans le vertige baroque  d'un miroir sans reflets

Un son de cloches soudain. 

Maintenant est déjà un autre maintenant

Le temps recommence à s'écouler

Une femme en vélo. Une mère et ses enfants.

Un homme qui promène son chien.

Une voiture blanche qui passe lentement

Bourdonnement du quartier.

Caresse d'air froid dans mes yeux.

John Cage  Sonata XIII 

 Edited by Francesco Pagni Texte, Photo.

Video Youtube

Un grand merci à ma chère amie Eva.

http://maia-blog.eklablog.com/ 

Edited by Francesco Pagni & Eva Maia

Un jour quelconque

Sept heures quinze. 

Mon premier regard, au delà des vitres de ma chambre.

 Un souffle fragile sépare encore la nuit de l’aube

Une rafale d’air froid et vivifiant en ouvrant les portes-fenêtres qui donnent sur le jardin. Brume légère.

Mon premier café. 

Une tartine de beurre et confiture d’orange en feuilletant distraitement le dernier livre de De Luca.

Quelques notes au crayon sur mon cahier.

Ma première cigarette.

Les dernières nouvelles sur Mosul au journal parlé

Encore la cruauté de la guerre à l’autre bout du monde

Encore les blabla des politiciens

Encore des misères humaines

Tout comme d’habitude.

Nio réclame son repas en frottant son museau sur ma main.

Nino a déjà eu sa ration et se précipite au jardin.

Le jet d’eau bouillante d’une douche

La caresse de mon blaireau qui fait fleurir

une mousse blanche comme la neige sur mon visage.

Le rite du rasage.

Les yeux d'un homme dans le miroir qui suivent les mouvements de mon rasoir.

Ils m'interrogent mais je ne réponds pas.

Le téléphone qui sonne me fait sursauter.

"...bonjour ma'... pas trop bien n'est ce pas...?

"...oui, bien sûr,  je m'en occupe, t'inquiète pas... je viendrai demain..."

"...tout ira bien..."

Un voile de cafard m'envahit.

Envie de mon pull rouge. D’une chemise claire. 

Un regard dehors. Le ciel est gris, d’un gris tamisé.

Odeur d’automne.

Patrizia promène son doberman.

Enrico accompagne les enfants à l’école

Angelo et Antonietta en retard comme toujours.

Ma Vespa blanche qui démarre au premier coup.

Mon vieux blouson en cuir. Mon inséparable cache-col Indien.

Je dessine les tournants d'asphalte qui traversent une page de terre à peine labourée,

longée de grands arbres dans leurs livrée automnale.

L'air sur le visage. Ma vespa ronronne.

Légèreté du matin à fleur de peau.

Les premiers feux rouges, l’animation de la ville.

Étape au kiosque à journaux.

“…Bonjour Francesco, ta Repubblica…” "...Merci Andrea, ciao!..."

Le bruit d’un tramway jaune qui passe sur ses rails au centre de la chaussée.

Des taxis qui klaxonnent. 

Quelques vélos. Files de voitures.

Passants pressés.

Me voilà dans mon île. Balade dans la zone piéton, pour rejoindre mon atelier.

Encore un café au bistrot du coin. Animation d'un jour quelconque. Odeur de croissants.

Visages souriants, visages soucieux. Bourdonnement de voix.

"...Ciao.. salut.. à bientôt.. à plus tard..." 

Juste encore quelques pas.

Un pâle soleil a percé le gris. Un vieux portail en fer se referme sur mes épaules.

Le silence soudain. Quelques feuilles d'or sur les dalles en pierre du jardin de mon atelier.

Je suis. Malgré tout.

 Impressioni di settembre PFM

Edited by Francesco Pagni: Texte. Photo.

Video Youtube

Anna pétrit ses biscuits

"...il faut faire, ne pas s'arrêter..." me disent ses yeux.

Richard feuillette son journal.

Sur son visage un voile de souffrance mêlée quand même à un sourire.

Son pull vert, ses inséparables lunettes,

un crayon, des papiers.

Sur la table de la cuisine.

Le poêle est chaud la lumière est douce.

Au delà des vitres l'automne,

avec ses verts brillants, ses jaunes et ses rouges flamboyants

Au bord de cet instant,

Blotti dans la silencieuse géométrie de mon tableau intime,

j'écoute la lumière qui s'écoule dans son immobilité.

"...T'as fini Anna?..." "...Oui Richard, les biscuits sont au four..."

"...veux tu un p'tit café Francesco?..." 

Parfum de vie, quand même.

Gianmaria Testa Lasciami andare 

Edited by Francesco Pagni: Photo, texte.

Video Youtube.