Il suffit de garder les yeux ouverts: tout se charge de signification. Michelangelo Antonioni.

Bee.

Par Francesco.

Fragile rocher sans Racines. Assoiffé de lumière, et de beauté. Falaise de granit s'abîme dans l'écume. Nymphéa noire, aux rayures blanches, flotte légère, sur un miroir. Ile de mots. Brins de vert. Une abeille éperdue, enivrée de peinture, s'envole vers...

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Ame géométrique.

Par Francesco.

Ame géométrique de la lumière limpide d'un froid matin d'hiver. Lueurs d'émeraudes. Lames d'or. Hampes d'encre noire. Coeur qui bat, au rythme de l'écho des coups de bec d'un pic, qui dévoile ses secrets. Richesse du peu. S'éloigner de soi. Dans l'espace....

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Symétrie imparfaite.

Par Francesco.

Le noir d'une peinture de Tiziano, s'écrase dans le buvard du crépuscule. Pas après pas. Dans le vague. Ondes de mauve, d'orange, de violet, de rose. Aboiements de chiens. Haleine d'hiver. Un lièvre bondit dans le rien. Une fourmi retardataire traine...

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Un petit arbre de lumière.

Par Francesco.

Un petit arbre de Noël, dessiné avec la lumière, pour vous souhaiter, tout simplement, joyeuses fêtes. Naître et renaître. Jour après jour. Pour aimer, aimer, et aimer encore. La lumière de mon petit dessin et mes pensées, sont adressées à tout ceux qui...

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Lucia.

Par Francesco.

2014 "Storyboard" Une série de 20 travaux mixed-media, cm 45x55 qui s'inspire au langage cinématographique. Peinture acrylique, collage, papier Japon, combustions, cliché original en zinc, élaboration digitale sur papier photo, timbre numérateur, dactylo,...

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Silenzio.

Par Francesco.

En attendant la nuit, deux arbres s'aiment en rêvant les étoiles. Un chien aboie au ciel brumeux. Une araignée écrit sa toile. Un corbeau s'envole. Dans le grand silence d'un hiver très proche. La voce del silenzio. Andrea Bocelli. Francesco© Photo....

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La maison rouge.

Par Francesco.

Comme des abeilles d'or, les mots d'un poète, bourdonnent dans le silence secret de sa maison rouge. Comme des papillons exotiques, les mains d'un artiste, dansent dans la clarté de sa maison blanche. Un arbre noir, entre le rouge et le blanc. Le miel...

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Dans mon atelier.

Par Francesco.

Jeudi 11 décembre. 9 heures. Enveloppé dans la lumière odoriférante du bleu, du rouge, du vert, du jaune, du blanc, et du noir, je respire les odeurs de la peinture. Le café, marmonne dans la cafetière sur le feu. Voix d'écoliers qui chamaillent dans...

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Goran.

Par Francesco.

Mon ami Goran est né à Belgrade, en Serbie. Poète. Musicien de rue. Bourlingueur. Sa religion est la liberté. Il était là lundi. Juste au coin de la rue tout près de mon atelier. Son sourire, libre et lumineux. Les notes de son accordéon, joyeuses et...

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Un jour d'hiver.

Par Francesco.

Sept heures trente d'un jour de décembre. La lumière dans la cuisine s'est à peine allumée. Richard. Ses cheveux blancs décoiffés, un grand pull bleu sur une chaude chemise de flanelle, ses pantalons de velours beiges, à côtes, ses vieilles pantoufles....

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