Il suffit de garder les yeux ouverts: tout se charge de signification. Michelangelo Antonioni.

La jarre jaune.

Par Francesco.

Mes mots sont des nuages dessinés qui flottent dans l'air clair du matin, et qui baignent de couleurs les attentes d'un jour encore inconnu. Mes mots sont des gouttes de lumière qui glissent sur le carrelage du patio, et qui allument de flammes émeraudes...

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Un matin.

Par Francesco.

Lavis, juin 2015. "Avec la main gauche" Quand la main gauche s'envole, comme une hirondelle, dans l'aube claire d'un jour d'été. Quand elle plane au fil d'un voile d'eau sur la page d'un vieux livre. Harmonies subtiles. Espace de tous les possibles. Histoires...

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Maintenant.

Par Francesco.

Petit comme une étincelle dans un éventail de temps. Le duvet d'un oiseau s'accroche sur l'accent circonflexe dun peut-être. Une araignée qui plonge dans l'encre noire pour dessiner un poème enfantin sur son napperon de pluie. J'avale un mot doux: "Miel"....

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Immortali.

Par Francesco.

Sur les pages de la mise en scène du grand récit d'ombres et de lumières qu'un début de journée offre à mes yeux, je rencontre un inconnu. Comme un voyageur silencieux dans la lumière d'un tableau de Van Gogh, ses pas, au rythme des murmures de la terre,...

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Albatros.

Par Francesco.

01 juin 2015. Une ombre est venue cette nuit. Une ombre bleue silencieuse et subtile. Légère comme un vent sournois. Des grands arbres de nuages au bord de la mer. Mon grand corps qui s'envole dans un ciel de regards inconnus. Des poissons bavards chantent...

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Color dust.

Par Francesco.

Braises de poussière opalescente. …elle s'en va le long d'un boulevard en guettant son reflet dans les vitrines criardes … Baignées d'une lueur archaïque. …des grandes affiches effrontées aux couleurs acidulées envahissent les regards … Pastels. Gras....

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180.

Par Francesco.

"180" Gouache sur page de livre. Eclat furieux d'un geste blanc. La voix de Tom Waits qui déchire le silence de ma lumière de midi moins cinq. Une grande vague se brise à la page 180. Les pas rythmés d'une femme qui passe sous mes fenêtres. Les voyelles...

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Mon radeau.

Par Francesco.

…Petit poème païen. Fétiche-pop… taches de blanc comme des coquilles au fil du bleu écumes de nuages dans l'aube marine lueur qui frémit entre les gouttes d'étoiles méduses de gris qui s'enlacent au noir vagues paresseuses de bleu de Prusse arôme d'un...

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Fluctuation.

Par Francesco.

"Fluctuation" Technique mixte sur toile. cm 100x100. 2015 Quand le noir engloutit la lumière Quand le ciel se dévoile à mes yeux Quand l'abîme est au bout de mes doigts Quand le vertige envahit mon esprit Quand le silence submerge mon âme mes bleus et...

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Or.

Par Francesco.

Rien qu'un voile d'or qui glisse dans l'ailleurs et qui vient de nulle part. Je suis là, dans l'air d'hier, dans les mots de demain. Je marche dans la lumière sans faire de bruit, à pas de loup. Pour être là-bas où le temps n'est pas. Où le ciel murmure...

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